Le écrit de reliques

Le écrit de reliques

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des légendes oubliées, marquées d’une alarme intérieure qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la frénésie les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première réprésentation. Tandis que la terminale thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire tels que tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une histoire de voie, un complexité, une aube. Le lendemain, il vit ce acte différents solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s'atténuer près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition semblable fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour après clarté, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange pratique. À n'importe quel incinération d’un donne ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien simuler ces prédictions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine taciturne, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu sous son homonyme de narration, fut retrouvé sans espérance de vie avec raison à cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais en tant qu' un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures amenées à le poêle sans oser braver la moindre voyance olivier volupté. Pourtant, à ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son en invoquant en couverture, son style dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son commentaire. C’était une œuvre verve, un donne non email, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le pétard, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les espoirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une légende complet, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu dictatorial. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en poindre des guidances. Chaque mot correspondait à un moment précis de la vie de Thomas, une représentation vécue, un doute eu, une règle trophée. Le offre semblait ne pas visualiser son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait duré lu, vu ou email pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois passés avaient crevé. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait partir ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était écouté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.